Pudel in Lederjacke oder die Last der Geburt

Als ich geboren wurde, war es Winter – nicht so kalt wie der Winter 1978, aber nahe dran. Jedenfalls lag da dieses kleine Häufchen Leben, eingeklemmt zwischen dünnen Decken und einem Tuch, so weich wie ein Lammfell – nicht, dass ich damals gewusst hätte, wie weich ein...

Verloren

Es ist Nacht – nicht Abend. Es ist eine Nacht, die so dunkel wie der Höllenschlund ist, und den stelle ich mir so duster wie in einem Bärenarsch vor – nicht, dass ich einschätzen könnte, wie die Lichtverhältnisse in einem solchigen sind. Jedenfalls liege ich im...